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Giras las manos

Estás cansado en el sabor del óxido de la noche. Respiras el aire frío, la fresca hierba de verano enjaulado. Miras la luna y lo que ves es un bucle, un ruido sordo que se pierde en la lejanía. Ahora la luna es un líquido de leones apagados, un pozo tapiado por una lámina de madera vieja.

En el relente, los insectos parecen mezclarse con la luz amorfa de las farolas.

Vuelves a tu taller como única esperanza de escribir el silencio, de revolverte en tu madriguera para atrapar un puñado de cenizas y hacer una estatua de barro con tus manos de paja. Tu actitud firme, tu figura erguida que parece oponerse al aire, no logra esconder esa máscara tras la usura de la muerte.

Y todavía giras las manos en el aire, fuerzas los brazos en actitud de mimo.

carlos Huerga

Madrid, 1977. Es licenciado en Filología Hispánica y en Teoría de la Literatura y Literatura Comparada por la UCM y DEA en Literatura hispanoamericana. Ha sido lector de Español en la Universidad de Lille 1 (Francia) y trabaja como profesor de lengua y literatura. Fue director de la revista deriva desde su fundación en 2003 y lleva varios años ejerciendo la crítica literaria.

Algunos poemas suyos han aparecido en distintas revistas digitales. Es autor de Un hombre en el umbral (Amargord, 2010), libro al que pertenece el poema publicado. Mantiene el blog figurasenlaniebla y en la actualidad escribe su segundo poemario. Algunos de sus textos han sido adaptados para videopoemas por María González Montero.

Espantapájaros Giras las manos
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